Fresca é a mente,
Fresca, sã e ardente.
O pensamento é aderente.
O esquecimento, infelizmente, presente.
Sorte o pássaro tem,
De não cantar pra alguém,
De não lembrar o que cantou,
Só saber que soprou.
Ora feliz, ora tristemente,
Canta lentamente,
A harmonia que lhe veio em sua pequena mente.
Não há quem represente tão bem
O canto do pássaro livre,
Tão livre que cisca e vai embora,
Levando a melodia,
Levando a alegria.
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