Sou mágoa, sou algoz
Tiro licença e escrevo aqui
Aqui é meu lugar de romântico e sádico
De desumano e egoísta
Não quero nada pra ninguém
Quanto à poesia
Eu escrevo,
É meu bem
E só a palavra pode me penetrar
quinta-feira, 18 de outubro de 2012
terça-feira, 16 de outubro de 2012
o fardo do homem
Carrego o peso do sono nas pálpebras. Elas se fecham lentamente e de repente se apaga. Cinco minutos depois desperto dos minutos que pareciam mais lentos. Sou irrompido pela culpa de desperdício de tempo. Cinco minutos e toda uma parcela de informação diária já foi para o espaço se autorreciclar. Um seguimento frenético e ao mesmo tempo buscando estabilidade, sem livre acesso, sem permissão de conhecimento. Daí desses cinco curtos minutos o que se ocorre é o que não sei, mas prevejo porque sei que os acontecimentos se reciclarão daqui pra frente. E daqui pra frente...
Então por que estamos em ritmo frenético? Eis que todos nós estamos correndo para o sorvedouro, o abismo do que virá. Mas o que virá eu não sei e acho que nunca darei devida atenção se continuar correndo. E nesse período, -tal que somente sei relatar porque vivo em sua constância- é denso, denso, pois você é pego de surpresa e, pelo atraso que estamos acometendo nossa própria vida, não há tempo pra passar pelas etapas com a calma devida.
A incerteza é maior do que em qualquer outro momento. Um tempo de escassez aonde a tristeza cobria cada pequeno espaço num vago que se fez na minha mente. O cinza é memorável e de resto não é de tanta importância me recordar. Não intenciono vírgula em texto. Não ambiciono, mas também não abandono o que só posso lembrar e não me preocupar ou me incomodar. A neblina densa de dor de cabeça se instala. O que tinha como responsabilidade minha nunca fora, na verdade, e nunca será. Deslizo agora no decorrer da vida com um lembrete grudado na testa: inconstante. Um olho enfático das coisas que eu sei se abre e lá está o fruto do que realmente é uma semente, uma raiz e unidade. Não sei como me libertar das correntes dos costumes, essa que me acompanha por tantos anos e de repente voltei minha atenção a ela. De repente deixar de acreditar em tudo é uma alternativa mais palpável, porém, muito mais triste. E o de repente se faz dentro de um período linfático, de doença e amargura insuportável. Tudo é desagradável demais, tão desagradável que desprezo. Um maremoto de mim me arrebata, me ricocheteia pra beira-mar, me espanta, me espanca, me arranca com uma dor de cólica do lugar aonde nunca pertenci, aonde as circunstâncias cada dia mais burocráticas se tornam tédio materializado e a minha própria irrealização antiga em ser. Pois é tão difícil, tão atormentador que jamais deixará de ser, é constante e irredutível, porque se a prática fosse, nesse caso, tangível de estratégia e pudéssemos burlar, não seria tão sofrível.
Escrevo no decorrer dos dias e atendo as necessidades dentro das horas.
O que atribuíram a vida me cobram hoje como resposta ao mundo. Mas o mundo mesmo não me exige nada além de viver. A pressa invadiu os corações enquanto as sutilezas da natureza ocorrem de maneira calma por um caminho harmônico em sua própria finalidade. A guerra silenciada na boca dos ignorantes corre e voa pelos espaços ansiando demarcar e tornar privado o que sempre foi de todos como graça de nossa Natureza. Essa guerra aonde o que explodem são nossas cabeças com ocupações, preocupações e uma infindável busca por solucionar um problema inexistente e ao mesmo tempo irrealizável de forma que, o que existirá dentre as horas não será você, serão compromissos que exigem esforços de corpos doentes e cansados. Nos dispersamos de nós mesmos para tomarmos as dores que não é do mundo, nem nossa, mas de vigilantes da ordem/caos e da nossa privacidade, que não deseja te oferecer nada além que esforço diário e remuneração para que com os esforços que empregamos em nossas ambições(sempre irrealizáveis) consumamos em lojas de 1,99, varejo e atacado.
A vida, que não precede a nada mais que ela mesma, não se recolhe e nem se anula, mas nós a esquecemos no ato das vontades estúrdias, de realizações imediatas e conquistas de poder. Logo se sabe da inquietação da massa, já que cada vez se torna mais visível e desprezível a corrida pela concretização de sonhos miseráveis que não são nem nunca foram, de fato, fruto de nossa vontade ou idealização. Compramos a ideia de vida e felicidade em vitrines e concessionárias de automóveis. E enquanto observamos o absurdo acontecer, nos tocamos e afinal vemos a nós mesmos, dessa vez, negando-se a explorar e pagar caro por uma ideia de viver uma vida que não é nossa, nem é satisfatória e é nula em torno de si mesma, já que não existe outra forma de nos fazermos acontecer senão buscando estar dentro de nós mesmos.
Então por que estamos em ritmo frenético? Eis que todos nós estamos correndo para o sorvedouro, o abismo do que virá. Mas o que virá eu não sei e acho que nunca darei devida atenção se continuar correndo. E nesse período, -tal que somente sei relatar porque vivo em sua constância- é denso, denso, pois você é pego de surpresa e, pelo atraso que estamos acometendo nossa própria vida, não há tempo pra passar pelas etapas com a calma devida.
A incerteza é maior do que em qualquer outro momento. Um tempo de escassez aonde a tristeza cobria cada pequeno espaço num vago que se fez na minha mente. O cinza é memorável e de resto não é de tanta importância me recordar. Não intenciono vírgula em texto. Não ambiciono, mas também não abandono o que só posso lembrar e não me preocupar ou me incomodar. A neblina densa de dor de cabeça se instala. O que tinha como responsabilidade minha nunca fora, na verdade, e nunca será. Deslizo agora no decorrer da vida com um lembrete grudado na testa: inconstante. Um olho enfático das coisas que eu sei se abre e lá está o fruto do que realmente é uma semente, uma raiz e unidade. Não sei como me libertar das correntes dos costumes, essa que me acompanha por tantos anos e de repente voltei minha atenção a ela. De repente deixar de acreditar em tudo é uma alternativa mais palpável, porém, muito mais triste. E o de repente se faz dentro de um período linfático, de doença e amargura insuportável. Tudo é desagradável demais, tão desagradável que desprezo. Um maremoto de mim me arrebata, me ricocheteia pra beira-mar, me espanta, me espanca, me arranca com uma dor de cólica do lugar aonde nunca pertenci, aonde as circunstâncias cada dia mais burocráticas se tornam tédio materializado e a minha própria irrealização antiga em ser. Pois é tão difícil, tão atormentador que jamais deixará de ser, é constante e irredutível, porque se a prática fosse, nesse caso, tangível de estratégia e pudéssemos burlar, não seria tão sofrível.
Escrevo no decorrer dos dias e atendo as necessidades dentro das horas.
O que atribuíram a vida me cobram hoje como resposta ao mundo. Mas o mundo mesmo não me exige nada além de viver. A pressa invadiu os corações enquanto as sutilezas da natureza ocorrem de maneira calma por um caminho harmônico em sua própria finalidade. A guerra silenciada na boca dos ignorantes corre e voa pelos espaços ansiando demarcar e tornar privado o que sempre foi de todos como graça de nossa Natureza. Essa guerra aonde o que explodem são nossas cabeças com ocupações, preocupações e uma infindável busca por solucionar um problema inexistente e ao mesmo tempo irrealizável de forma que, o que existirá dentre as horas não será você, serão compromissos que exigem esforços de corpos doentes e cansados. Nos dispersamos de nós mesmos para tomarmos as dores que não é do mundo, nem nossa, mas de vigilantes da ordem/caos e da nossa privacidade, que não deseja te oferecer nada além que esforço diário e remuneração para que com os esforços que empregamos em nossas ambições(sempre irrealizáveis) consumamos em lojas de 1,99, varejo e atacado.
A vida, que não precede a nada mais que ela mesma, não se recolhe e nem se anula, mas nós a esquecemos no ato das vontades estúrdias, de realizações imediatas e conquistas de poder. Logo se sabe da inquietação da massa, já que cada vez se torna mais visível e desprezível a corrida pela concretização de sonhos miseráveis que não são nem nunca foram, de fato, fruto de nossa vontade ou idealização. Compramos a ideia de vida e felicidade em vitrines e concessionárias de automóveis. E enquanto observamos o absurdo acontecer, nos tocamos e afinal vemos a nós mesmos, dessa vez, negando-se a explorar e pagar caro por uma ideia de viver uma vida que não é nossa, nem é satisfatória e é nula em torno de si mesma, já que não existe outra forma de nos fazermos acontecer senão buscando estar dentro de nós mesmos.
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